La poésie n'est pas qu'un écrit,

C'est aussi un état d'esprit.

Elle parle de ce que l'on ressent,

De nos sentiments.

Elle fait passer un message,

Elle partage,

Ce qui fait mal à l'intérieur,

Tout au fond du coeur,

Et qu'on ne peut garder secret,

Car il nous fait pleurer.

La vie est cruelle,

Parfois même mortelle,

Pour les plus faibles d'entre nous,

Qui ne tiennent pas le coup.

Elle frappe sans prévenir,

Ceux qui doivent mourir,

C'est la fin de leur vie,

Ils n'ont pas de sursis.

Elle fait ce qui doit être fait,

Et elle est sans pitié,

On y échappera pas,

La vie est comme ça.

L'iris,

Belle et délicate,

Fleur simple et pourtant si complexe,

Au parfum léger et envoutant,

Elle est violette,

Parfaite,

Mais comme tout,

Ephémère.

Mais comment ne pas l'oublier,

Quand on vit dans l'obscurité,

Comment se rappeler,

De cette lumière dorée?

Sa clarté va s'effacer,

Et je pourrais essayer,

Toujours espérer,

Mais elle se sera échappée,

Loin de mes pensées.

La lumière du soleil,

Je ne dois pas l'oublier,

Pour ne pas tomber,

Dans ce sommeil léger,

Et me laisser bercer,

Dans les bras de Morphée,

Je ne dois pas songer,

A pouvoir rêver,

Je ne peux l'imaginer.

Suite: L'ombre